Y acercarse a la posibilidad 

de ser manantial, 

refugio, 

origen

destejiendo lentamente 

ese tupido tapiz de sombra, 

transformando ceniza en agua, 

páramo en vergel. 

Algo tan sagrado que ni se anuncia,

algo que solo se cuida, se desea, se protege. 

Este presente azul y empozoñado

de tu muerte me pasa por encima

mientras los relojes indolentes 

continúan con su trabajo,

en un avance,

en una deriva

Cuánta ausencia

y este miedo que crepita

en cada gesto, en cada despertar.

Tortura del cuerpo

que no olvida.

Cada vez que veo un carrito 

se me astillan las entrañas. 

 Y qué poco 

(de lo transcendente)

depende de nosotros.

Siempre tormentas por la tarde 

y esta pesadez del tránsito

hacia la curación que no llega. 

Ante la tarde extensa 

solo el cuerpo tirano, frágil y desobediente. 

 Tus manos,

mis manos:

conexión silenciosa 

cuando el cansancio

impide la canción. 

 La fuente empaña la visión

al gestionar mal el cansancio

y sentir esta frustración tan compartida 

pero tan tuya.

Detenerla con un algodón sobre los ojos

no funciona.

El fracaso es siempre pegajoso e incómodo. 

Qué peso

el de la fútil empresa 

de armonizar con el propio vacío. 

 Soñarnos en las carreteras turcas

amplía mi tolerancia a este último 

trago de adioses y de cambio, 

con su dosis de  malos sueños,

irrefrenables ganas 

e inevitable miedo 

al cerrar capítulo

y empezar de nuevo.